Официальный форум Веры Камши
Клуб любителей всяческих искусств => Мед поэзии => Тема начата: Марриэн от 27 Июн, 2021, 22:15:31
-
Решила все же завестись и в этом разделе. Правда, стихи пишутся так редко, что порой даже забывается факт написания. Но пусть будет.
Для начала :)
Иллюзии тают, как тает луна на ущербе,
Что сменится тьмой на исходе привычного срока.
Иллюзии тают. Барашки на праздничной вербе
Весну предвещают точнее любого пророка.
Казалось, все будет навек — неизбежно и четко.
Но кто-то незримый, смеясь, обнулил все обеты.
Иллюзии тают, водой по замызганным стеклам
Стекают прошедшие годы, вопросы, ответы...
Иллюзии тают, как дым, и его не коснуться.
Трещит скорлупа, разрывается мысленный кокон.
Но если судьбой тебе выпало время проснуться,
То встань и иди. И помой уже грязные окна.
-
С замечательным почином, Марриэн! :)
-
С замечательным почином, Марриэн! :)
Присоединяюсь от всей души :). И спасибо огромное Вам за эти стихи, эрэа Марриэн. Последняя строфа - это и вправду просто как удар стилетом в сердце. В самом хорошем смысле слова...
-
Очень надеюсь, что это только начало. Это прекрасно, что наконец-то ты отметилась и здесь. Жду продолжения, и радуюсь, радуюсь, радуюсь. :)
Хорошо. Очень.
-
Спасибо! :)
Ну, и я надеюсь, что еще что-нибудь напишется.
-
Спасибо! :)
Ну, и я надеюсь, что еще что-нибудь напишется.
Главное, не прячь от нас, а если что, так сразу. И про прозу не забывай. :)
-
Хорошее стихотворение, а финал - вообще улёт! :D Прямо что-то встрепенулось внутри ;D
-
И про прозу не забывай
Не забываю :) Проза пишется.
Прямо что-то встрепенулось внутри
Читать по весне, перед мытьем балкона ;D
-
Все же ясный Самайн — это благословенье природы.
Небо тихо и плавно колышет космический дым,
И плывет самолет алой точкой сквозь млечные воды,
Очарованный странник, пронзающий сны пилигрим.
Цепи осени падают листьями, ветер сметает их в стаи,
Гонит прочь вслед за птицами — вдруг да отыщут приют.
Только бегство от мира – затея вовеки пустая.
Путы памяти крепки, сбежать от себя не дадут.
Что согреет во мгле, до утра отгоняя печали,
Когда, пряча огни, ночь над миром идет налегке?
Португальское белое лето в прозрачном бокале
И гранатовый перстень на среднем на левой руке.
-
Стихи, каждая строка которых просто до краев наполнена осенним волшебством, светлой и горьковато-терпкой, как то самое белое вино, осенней печалью - и, одновременно, утверждением жизни. От всего сердца спасибо, эрэа Марриэн! :)
-
Просто изумительно! Спасибо, дорогая Марриэн, это так светло, чисто и прекрасно.
И, кстати. На старом форуме у тебя есть рассказик "Самайновое", хорошо бы его сюда перенести, ещё один взгляд на праздник духов. Предыдущий. :)
P.S. Кинулась перечитывать твои стихи на старом форуме, хотелось бы переместить их сюда, хочется перечитывать, а это стало неудобным. Да и рассказы-миниатюры тоже. Они очень поэтичны, вполне уместны в этом разделе были бы.
-
Спасибо. :)
Кое-что старое на новое место перетащу наконец. Но рассказки уместнее все же будут в такой же теме в "Прозе". :)
-
Спасибо. :)
Кое-что старое на новое место перетащу наконец. Но рассказки уместнее все же будут в такой же теме в "Прозе". :)
Перетащи обязательно. Ждём. "Мещеру" не забудь. А миниатюры на старом форуме были у тебя в разделе "Поэзия", я и решила, что это ты так задумала, потому что для меня они звучат, как стихи в прозе.
-
Нет, это по стечению обстоятельств так вышло, совершенно нечаянно. :)
-
Что ж, некоторые вещи из старенького. Мещерская подборка.
Мещера
…А те, что жили сотни зим назад,
А после – сгинули, исчезли, влившись
В котел переселения народов,
Что яростно бурлил по всей Европе
От Пиренеев до седого Камня,
Они прошли, оставив краю имя,
И в имени – болотный привкус торфа,
Еловой тьмы распаренную горечь,
Недвижимое зеркало озер,
Где и поныне утопают звезды
В кроваво-бурой первобытной влаге…
Они ушли – взамен пришли другие,
И взрыли нетревоженные травы
Тяжелым острым ральника металлом,
И выстроили городцы, остроги,
И проложили тропы через пущи,
Под трубный голос молодого лося,
И жили, и остались здесь навеки,
Пока степное перекати-поле
И выигранная темная игра
В далекие и близкие престолы
Не вынесли на отмели изгоев,
Которые вживили в рокот сосен,
Гортанные восточные напевы,
И стук копыт, и щелканье камчи…
Порою кажется – как странно жить
В переплетении корней и судеб,
Где светлое полуденное небо
Навек запомнило и тех, и этих,
И даже первых, незнакомых, дальних
Что растворились, но чей голос слышен
В манящем шепоте озерной ряски,
В печальном кряканье болотной утки,
В молчанье ястреба, рисующего круг,
Под вечер над мелеющей Окою…
Но я не авгур, и по птичьему полету,
Чужие тайны мне не разгадать.
Купальское
А и пьешь вино – так допей до дна,
Ночь черным-черна да пьяным-пьяна.
В глубине озер бродит лунный лик,
Да лесная даль душит птичий крик.
А разжег костер – пусть сгорит дотла.
Сыпет искрами до бела утра.
По речной воде поплывет венок,
Сбудется судьба в срок или не в срок?
А ступил туда, где гуляет зло:
Выберешься коль, скажешь: повезло.
Нечисть будит мхи хохотом во мгле,
Вольно ж ей бродить по живой земле!
Синие глаза – павшая роса.
Проблеском зари светлы небеса.
Колокольный звон бесов гонит прочь…
Тает, тает ночь,
Колдовская ночь.
***
Зарастает…
Вся земля прорастает лесами от края до края.
Тёрпко шепчутся сосны, царапая кронами звезды.
Оплетает вьюнок, ни тоски, ни пощады не зная,
Молодые дубы…На рябине зеленые гроздья.
И смеется…
Беззаботное солнце ликует к полудню по гарям,
Где поднялся кипрей, заслонив обожженные корни.
И что время придет собираться в шумливые стаи,
Журавли позабыли. Лишь воронов крики напомнят.
И подступит…
Прямо к горлу прихлынет водой ключевой без причины
И заставит услышать на миг в упоении диком…
Мерно дышит земля. Время исподволь лечит морщины
Мягкой порослью трав и осиновым шелестом тихим.
Но тоскует…
Плачет волк-первогодок под зябкой осенней луною,
На озерную гладь в танце медленном падают листья.
Замирают дубравы в желании сладком – покоя,
Чтобы грезить о новой мечте – пробуждении к жизни.
Миновало…
Расточилось туманным ознобом по гиблым болотам.
Потонуло без срока звенящее лето в трясинной купели.
Лишь несмело играет, гусей созывая к отлету,
Заблудившийся Пан на своей тростниковой свирели.
-
Спасибо, дорогая Марриэн, это изумительно. Вспомнила, как на старом форуме кто-то писал, что эти твои стихи перекликаются с лирической прозой Паустовского, так и есть. Я люблю перечитывать твою "Мещеру", нахожу всё новые и новые краски, мотивы, отзвуки. Замечательно, что любимые стихи здесь, но маловато будет. У тебя там остались ещё золотые залежи. Не скупись. И рассказы-миниатюры, пожалуйста.
Ещё раз огромное спасибо.
-
passer-by, тебе спасибо за добрые слова. :)
Тогда еще немного мещерского.
***
Кто способен родиться дважды
На земле бесконечной грусти?
Из-под листьев терпких и влажных
Вылезают черные грузди.
Тишина над глухим оврагом
Запечатана хвойной мглою.
Волчье лыко алеет стягом
Средь крапивы, готовой к бою.
Родника говорок бессонный,
Раздвигая корни, не молкнет.
Зори отсветом невесомым
Отражаются в темных окнах.
А кукушка все ждет ответа,
Выкликая годы отважно…
На земле короткого лета
Кто способен родиться дважды?
***
Дрожащий огнь печальных деревень,
Наследье девятнадцатого века,
Померкнет скоро волей человека,
Истаивая в прошлом, будто тень.
Мне с классиками спорить не с руки:
Они свои слова в судьбу вписали
Живой и бесконечной магистрали,
Чьи дни велики, славны и горьки.
Но все ж, когда машина повернет
В тот край, где небо сковано морозом,
И луч заката бледною угрозой
В последний раз за соснами сверкнет,
Когда тяжки природы жернова,
Когда поземка по сугробам кружит,
Когда иссохшая седая стужа
Колючие распустит рукава,
Когда немая тьма - погибель дней
Над белою равниной жадно рыщет…
Печален огнь пустынного жилища?
Печальнее отсутствие огней!
***
Вернись в ноябрь, как будто в старый дом,
Где двери открываются с трудом,
Где отсырели ветхие ступени,
Где солнце прорывается сквозь тени,
А сумерки по стенам шелестят…
Вернись в ноябрь, как будто в дикий сад,
Где плачут алым серебром рябины,
Где вечера так беспокойно длинны,
Что время дожигает календарь…
Пока еще не поздно и не рано,
Пока зима не вышла из тумана,
Остановись, вернись, вживись в ноябрь.
-
Да, я очень люблю этот твой мещерский цикл, люблю перечитывать. Спасибо. И каждый раз, прочитав эти стихи, я начинаю перечитывать Паустовского, его "Мещерскую сторону". Не ошибусь, если скажу, что ты любишь его.
Только, ещё бы немножко сюда перенести, не скупись. :)
-
Мещера изображена изумительно - как оживающая картина. Есть еще места, где природа человеку не по зубам и прекрасно без него обходится. Спасибо!
P.S. Это тот случай, когда стихи говорят сами за себя, и в них как будто оживает время.
P.P.S. И с опозданием, но всплыло все же в памяти похожее по ощущениям: "столетья поплывут из темноты".
-
passer-by, спасибо. :)
"Мещерскую сторону" да, часто перечитываю.
Сюда еще кое-что перетащу, но чуть позже. ;)
Colombo, спасибо. Рада, если получилось передать. :)
Есть еще места, где природа человеку не по зубам и прекрасно без него обходится
Ну, от Мещеры, конечно, пытаются откусывать, но она так просто не дастся.
-
Еще хочется...
-
Эр фок Гюнце, :).
Я еще что-нибудь сюда перетащу, но чуть позже. Я сейчас в некотором отдалении от своего архива.
-
Хорошо! Буду ждать.
-
Хорошо! Буду ждать.
Я тоже.
-
И еще чуть-чуть. Разного.
Знаете, дон Хуан, выпьем на посошок.
В каждой зенице сор, в каждой душе грешок,
Что нам обиды длить, что нам считать слова,
Если от пены дней кружится голова.
Пейте же, дон Хуан! Хмурится лунный лик,
Знаком грядущей тьмы ярый краснеет бык.
Там, где прольется кровь, лучше растет лоза...
Просто сорвалось с губ…. Или кто подсказал?
Верьте же, дон Хуан! Время рассудит всех,
В улочках и веках вечности слышен смех.
Время гасить огни, время сверять счета,
Вечность – надежный банк, прочее – суета.
***
Пьяцца Джудекка спит, словно девятый круг.
Танатос и Гипнос не разнимают рук.
Катит волну река, не отражая звезд.
Мир бесконечно сложен – и жутко прост.
Окна лачуг слепы. Берег высок и крут.
Есть лишь один вопрос…
Кто из нас Цезарь, Брут?
Гамлет
А знаешь, Гамлет, что страшней всего?
Что ты внезапно обнаружишь выход третий.
Ведь множество людей на этом свете
Без колебаний предпочтет его.
Меж гордым «быть» и «умереть, уснуть»
Лежит смирения опасный путь,
Но только черт один лукавый знает,
Ведет ли этот путь куда-нибудь.
Гертруда пьет, Офелия рожает,
Полоний обсуждает урожаи
И цены на пеньку и на треску.
Бранит норвежцев и подагру Клавдий,
А ты, мой принц, давно забыл о правде,
Сменяв ее на смутную тоску.
И дни пусты, а полнолунья слепы,
И ты гуляешь призраком нелепым.
Твоя свобода – самый тяжкий плен…
И дождь стучит по Эльсинора крыше,
Смеется череп… Ну, а мыши? Мыши
Все точат зубы о проклятый гобелен!
***
Мои мосты беспечны, как рассвет…
Я складываю камешки на пляже:
Куриный бог – как оберег от бед,
И клочья тины – словно нити пряжи,
Что тянут мойры… Камни тяжелы
Надежным весом безнадежной формы.
Так бережным касанием волны
Нептун блюдет предписанные нормы:
Быть галькой – до скончания времен
Быть. Галькой. Быть.
Шершавой.
Теплой.
Вечно.
Ночь серебрит надменный небосклон
Платаны высоки и безупречны…
Мои мосты... Как выстоят они,
Когда прилив решит пойти на приступ?
И разве тот, кто трусит глубины,
Найдет свою сияющую пристань?
Ответа нет. Но в час, когда рассвет
Вновь развернет пылающее знамя,
Куриный бог – ребячий амулет
Поймает луч и в сердце мне направит.
И выбор верен, горизонт открыт,
И сброшены сомненья, как поклажа,
И галька ярче мрамора горит.
И крепнет мост. И без изъянов пряжа.
На сем, пожалуй, достаточно архивных изысканий. Пусть лучше новое пишется. :)
-
На сем, пожалуй, достаточно архивных изысканий. Пусть лучше новое пишется. :)
На сем - возможно, но потом хотелось бы!
Читатель - он ведь вроде Винни-Пуха.
"А что, в архиве еще что-то есть?"
И выразительно играет ложкой. :D
Спасибо!
-
Спасибо.
Изумительные стихи, которые всегда трогают мою душу.
В архиве осталось очень много ещё замечательных стихов, вот ещё бы малость оттуда.
А ещё есть маленькие рассказы-зарисовки, их бы тоже если не сюда, хотя они очень поэтичны, просто стихи в прозе, то тогда в раздел "Проза", он (раздел вместе со мной) был бы рад. :)
-
От всего сердца спасибо, эрэа Марриэн, за то, что решили эти стихи, выкладывавшиеся в свое время на старом форуме, перенести и сюда тоже :). Каждое стихотворение здесь - чудо. А вещи из "Мещерского цикла" и вправду оставляют в душе и на губах привкус меда, лесной земляники, сосновой смолы и терпкой рябиновой горечи. Окунаешься ею, душой, в живую воду этих стихов - и внутри светлеет... И тоже буду очень-очень ждать пополнения этой темы. И старым, из архивов, и новым :).
-
Твоё замечание учла, исправила. Спасибо!!! :-*
-
Спасибо. :)
Постараюсь по мере возникновения рифм все же пополнять эту тему.
-
Философско-графоманское :)
Как пишутся романы и стихи,
Рассказы, повести, наброски, зарисовки?
На клаве дома, на смартфоне из подсобки
И все еще — порою — от руки.
От нечего, в безделье, невпопад,
По случаю, для денег, потому что,
По плану, ну а чаще — наугад,
С упорством, равным дерзости паучьей,
В час эйфории, когда радуется мозг,
В слезах, когда душа в тоске томится.
Когда все чаще жаждется — напиться,
Когда не знаешь — для чего живешь.
Все канет в Лету, все уйдет во прах,
Песком и мемом связнет на зубах.
Но изредка, как на мольбу ответ,
Родится — затмевающий нас — свет.
-
От нечего, в безделье, невпопад,
По случаю, для денег, потому что,
"Будучи здесь проездом, я поступил не ново:
Я сочинил сей опус и записал его.
Ради карманных денег, или всего святого,
Или всего того, что... словом, всего того."
(М. Щербаков)
-
"Будучи здесь проездом, я поступил не ново:
Я сочинил сей опус и записал его.
Ради карманных денег, или всего святого,
Или всего того, что... словом, всего того."
(М. Щербаков)
"Что было, то и будет; и что делалось, то и будет делаться, и нет ничего нового под солнцем." (Экклезиаст)
-
В слезах, когда душа в тоске томится.
Не на показ, не ради славы ЕЁ за руку я взяла,
Запела с НЕЙ не для забавы, но стала ночь, как день, светла –
Моя отрада и спасенье, моё убежище от бед,
И перед НЕЮ преклоненье, и бескорыстия обет.
Спасибо, Марриэн! Большущее. Даже и слов не нахожу - это так замечательно! :)
-
"Что было, то и будет; и что делалось, то и будет делаться, и нет ничего нового под солнцем." (Экклезиаст)
Да, но как сделано! Этого-то Экклезиаст не учел. "Каждый пишет, как он слышит" (тоже известное лицо).
В общем, это была просто ассоциация, а не параллель. :D :D :D
-
Да, но как сделано! Этого-то Экклезиаст не учел.
Вопрос "как" в данном случае первостепенный. :) И пока он есть, все семь (или сколько там) сюжетов исчерпаны не будут.
В общем, это была просто ассоциация, а не параллель.
:)
passer-by, спасибо! :)