1
Мед поэзии / Re: Страницы блокнота
« : 18 Мар, 2021, 15:59:27 »
Еще одна оптовая партия)
Монастырь
Оборван трос, страховки нет, разрушены мосты.
Собрав обломки дней и лет, ты строишь монастырь,
Тюрьму для низменных страстей, терзающих нутро.
Твердишь, как эхо в пустоте: "не тронь меня, не тронь!"
Мирская пакостная блажь, гнилых сомнений ржа:
Пока тоска не догнала, ты силишься сбежать
На высочайшую из гор, поближе к облакам,
Где даже грешник и изгой свободней мотылька.
Душа твердеет, как гранит, но ломка в нём слюда.
Раз не сумел ты сохранить, не сможешь и создать.
Отрезав памяти ломоть, себя перекроив,
Ты не обрёл пути домой, не выжег яд в крови.
Полвека минуло, как вздох, но так же дни пусты,
И зарастает лебедой твой личный монастырь.
***
Зачем?..
Вопрос, повисший в пустоте,
Опасней громких ссор и резких жестов.
Мы оба понимаем: я из тех,
Кто не выносит праздного блаженства.
Интриги нет в наскучившей любви:
Разгадана сложнейшая из формул.
А город, разделивший нас, увит
Мигающей гирляндой светофорной.
Поток машин устало колесит,
Вздыхает, маневрируя синхронно.
В нём каждое случайное такси
Подобно лодке местного Харона.
Но я не покидаю свой причал,
Перебираю мыслей острый гравий
И жду, пока бездонная печаль
Утопится в бутылке саперави.
Зачем?..
Вчера казалось – решено,
Теперь цежу минут густое зелье.
Сомнение живуче, как зерно,
Упавшее в рассохшуюся землю.
Мы оба знаем: нужно уходить,
Когда в банальность выродилась тайна,
Но вместо чёткой точки впереди
Мерещится шальная запятая.
Батискаф
В твоём раю сегодня выходной.
Рассвет ленивой облачной волной
К закрытым на ночь окнам прибивает
Осколки снов, желаний и идей,
Оставленных в моём глухом "нигде",
Откуда чудом вывезла кривая.
Впускаешь утро, гасишь миражи
И память, словно карты, разложив,
Гадаешь – с кем случилось, не с тобой ли?
А я всё не решаюсь на побег
И в письмах, не отправленных тебе,
Рассказываю, чем наш город болен.
В анамнезе то морось, то пурга,
Удушливый портовый перегар.
Здесь в каждом доме – кладбище историй.
Куда теперь идти, чего искать?
Я словно затонувший батискаф,
Ржавеющий на дне людского моря.
Послания теряются в пути,
И только запоздалое "прости"
Блуждает по эфиру, как помеха.
И стылая слепая белизна
Смыкается вокруг, веля признать,
Что ты была права тогда, уехав.
Последний гамбит
Шерлок давно не играл на скрипке.
Если задуматься – пару лет.
Лондонский сумрак отравлен липким,
Едким предчувствием скорых бед.
Зная заранее все разгадки,
Ясно предвидя любой сюжет,
Как увильнуть от финальной схватки,
Адский гамбит разыграв без жертв?
Память рассыплет дурные знаки,
Острой тревогой кольнёт в груди.
Тратить ли силы в пустой атаке,
Если немыслимо победить?
Разум кипит, сам с собою ссорясь,
Явно признав допустимость зла.
Новому времени чужда совесть:
Алиби ищут лишь те, кто слаб.
Ночь наступает на горло страху,
Армия мыслей штурмует мозг.
Время торопится к Рейхенбаху,
С треском сжигая последний мост.
Если решил, то собой и жертвуй,
Горьким экспромтом финал укрась...
Даже не ведая, жив ли Шерлок,
Англия вспомнит его не раз.
Монастырь
Оборван трос, страховки нет, разрушены мосты.
Собрав обломки дней и лет, ты строишь монастырь,
Тюрьму для низменных страстей, терзающих нутро.
Твердишь, как эхо в пустоте: "не тронь меня, не тронь!"
Мирская пакостная блажь, гнилых сомнений ржа:
Пока тоска не догнала, ты силишься сбежать
На высочайшую из гор, поближе к облакам,
Где даже грешник и изгой свободней мотылька.
Душа твердеет, как гранит, но ломка в нём слюда.
Раз не сумел ты сохранить, не сможешь и создать.
Отрезав памяти ломоть, себя перекроив,
Ты не обрёл пути домой, не выжег яд в крови.
Полвека минуло, как вздох, но так же дни пусты,
И зарастает лебедой твой личный монастырь.
***
Зачем?..
Вопрос, повисший в пустоте,
Опасней громких ссор и резких жестов.
Мы оба понимаем: я из тех,
Кто не выносит праздного блаженства.
Интриги нет в наскучившей любви:
Разгадана сложнейшая из формул.
А город, разделивший нас, увит
Мигающей гирляндой светофорной.
Поток машин устало колесит,
Вздыхает, маневрируя синхронно.
В нём каждое случайное такси
Подобно лодке местного Харона.
Но я не покидаю свой причал,
Перебираю мыслей острый гравий
И жду, пока бездонная печаль
Утопится в бутылке саперави.
Зачем?..
Вчера казалось – решено,
Теперь цежу минут густое зелье.
Сомнение живуче, как зерно,
Упавшее в рассохшуюся землю.
Мы оба знаем: нужно уходить,
Когда в банальность выродилась тайна,
Но вместо чёткой точки впереди
Мерещится шальная запятая.
Батискаф
В твоём раю сегодня выходной.
Рассвет ленивой облачной волной
К закрытым на ночь окнам прибивает
Осколки снов, желаний и идей,
Оставленных в моём глухом "нигде",
Откуда чудом вывезла кривая.
Впускаешь утро, гасишь миражи
И память, словно карты, разложив,
Гадаешь – с кем случилось, не с тобой ли?
А я всё не решаюсь на побег
И в письмах, не отправленных тебе,
Рассказываю, чем наш город болен.
В анамнезе то морось, то пурга,
Удушливый портовый перегар.
Здесь в каждом доме – кладбище историй.
Куда теперь идти, чего искать?
Я словно затонувший батискаф,
Ржавеющий на дне людского моря.
Послания теряются в пути,
И только запоздалое "прости"
Блуждает по эфиру, как помеха.
И стылая слепая белизна
Смыкается вокруг, веля признать,
Что ты была права тогда, уехав.
Последний гамбит
Шерлок давно не играл на скрипке.
Если задуматься – пару лет.
Лондонский сумрак отравлен липким,
Едким предчувствием скорых бед.
Зная заранее все разгадки,
Ясно предвидя любой сюжет,
Как увильнуть от финальной схватки,
Адский гамбит разыграв без жертв?
Память рассыплет дурные знаки,
Острой тревогой кольнёт в груди.
Тратить ли силы в пустой атаке,
Если немыслимо победить?
Разум кипит, сам с собою ссорясь,
Явно признав допустимость зла.
Новому времени чужда совесть:
Алиби ищут лишь те, кто слаб.
Ночь наступает на горло страху,
Армия мыслей штурмует мозг.
Время торопится к Рейхенбаху,
С треском сжигая последний мост.
Если решил, то собой и жертвуй,
Горьким экспромтом финал укрась...
Даже не ведая, жив ли Шерлок,
Англия вспомнит его не раз.
А еще рослый и статный. 
