Продолжение темы, начатой на старом форуме
.
В розовых чашечках вереска пчёлы звенят,
Солнцем верхушки холмов меловых позолочены...
Не торопи на закат по просёлку коня,
А придержи у заросшей травою обочины.
И на луку беспечально поводья забрось.
Спешься. Приляг. Сунь седельную сумку под голову...
И положись, точно в сказке, в пути на авось -
Пусть за плечами оставил ты мало весёлого.
И не жалей ни о чём. Что ушло, то ушло.
Кончено разом с долгами былыми и счётами.
Боль ты сменял на дорогу, костёр и седло,
Скрип коростеля в лугах - и туман над болотами.
Вслед за закатом в свой час в небе вспыхнет восход...
Помни: пока твоё сердце с бедою сражается,
Зреет в холмах ежевика и вереск цветёт,
Жизнь не закончилась вовсе. Она продолжается.
Так улыбнись ей упрямо, грызя стебелёк...
Шрамы кровят? Это, верь - до поры и до времени.
Знаешь ты: будет он долог, твой путь - и далёк.
Но никому тебя больше не выбить из стремени...
…Дорог у войны не бывает прямых и коротких.
Но мы соберёмся за этим столом всё равно.
Из пыльной бутыли в соломенной жёлтой оплётке
В стаканы струёй тёмно-алой польётся вино.
И щедро ломтями вновь кто-то хлеб с сыром нарежет,
И кто-то настроит гитару, к камину подсев…
Мы будем жечь свечи, покуда рассвет не забрезжит,
Хотя за столом из нас сдвинут стаканы не все.
И выпьют за них остальные, не чокаясь, стоя,
Запив терпким красным вином вставший в горле комок –
За тех, кто друзьям обещанье вернуться из боя
С улыбкой давал, а сдержать, так уж вышло, не смог.
Мы выпьем за дерзких, врагу свои шпаги не сдавших.
За лёгших в могилы безвестные – и за живых.
За женщин любимых, упрямо и верно нас ждавших.
За шёлк почерневших от дыма знамён полковых.
Мы вспомним, чем всё завершилось – и как начиналось.
Позор отступлений. Хрип раненых. Кровь на снегу.
И то, как, казалось, надежды у нас не осталось.
И то, перед чем были мы и пребудем в долгу.
И кто-то вдруг скажет – вихрастый и чуточку пьяный:
«Ну что ж, господа – видно, нам теперь жить по сто лет…»
И вспыхнет огонь в его полном стакане багряный,
Когда сквозь стекло он, прищурясь, посмотрит на свет.
И кто-то вздохнёт, когда смолкнут к утру разговоры:
«А дома, наверно, каштаны уже зацвели…»
И тост за победу негромко предложит. К которой
Так долго мы шли – и не верим ещё, что дошли…
