Когда над «Скорой» свет мерцает синий,
Шепчу я про себя в минуты эти, —
Благослови врачей своих, Россия,
Спешащих на работу на рассвете.
Блажен, кто в пору юности незрелой,
Беспечность проявляя и отвагу,
В халат впервые облачился белый
И принял гиппократову присягу.
Чтобы в работе, трудной и бесславной,
Бессрочной службы сделавшись солдатом,
Бой принимать заведомо неравный
И без вины быть вечно виноватым.
Они бедны. И сколько б ни просили,
Хозяйство их скудеет час от часа.
Благослови врачей своих, Россия, —
Бойцов, что лишены боеприпасов.
Кого просить о помощи — Мессию?
Святого Духа, и Отца, и Сына?
Позор твоим правителям, Россия,
Которыми забыта медицина.
Осознаешь у края преисподней:
Лишь только эта специальность свята,
Когда страна огромная сегодня —
Реанимационная палата.
Они порою плачут от бессилья.
Бандитские им угрожают морды.
Благослови врачей своих, Россия,
Усталых, обездоленных и гордых.
Когда в надежде выиграть сраженье,
В своих больницах, нищих и убогих,
Они от смерти держат окруженье,
Уже не помышляя о подмоге.
А. Городницкий, 2003.
