Печать

[passer-by]

Ага, сказочно, значит? Согласна. Приятно увидеть здесь любительницу сказок. 

[Colombo]

Жестоко. Но скоропостижно спятивший Гость того заслужил.

[passer-by]

Жестоко. Но скоропостижно спятивший Гость того заслужил.

По мне, так это было не скоропостижно вовсе. Был на глазах распухающий ЧСВ.
*кровожадно* И вообще, как по мне, так маловато будет. 

[passer-by]

Терцеты весны

Каштана приют зелёный
Как-будто упрятав от бед,
Мне что-то шептал влюблённо.

Каштановых свеч белоцвет
Светлел лепестком блестящим,
В узорчатый плащ приодет.

И пахла полынь щемяще…
Откуда? Асфальтовый двор
Под светом фонарным спящий,

Не верит в траву-заговор.
Напрасно я вспомнить силюсь
Дождинок бессмысленный спор.

Зачем мне, скажи на милость,
Дождливая помниться ночь,
Чтоб снова полынь приснились

В дожде, как в слезах, точь-в-точь?
А может кому-то не спится,
И хочет хоть чем-то помочь?

Но дождь, как тогда, резвится,
Бросает в окно мне сирень,
И рядом с калиткою снится

С охапкою веточек тень. 
Бегу босиком навстречу,
Сияет проснувшийся день,

А дождь мне целует плечи,
Старинные ритмы терцин
Сиренью зовут далече.

В угарном тумане машин,
В асфальтовых тротуарах
Откуда сиреневый дым?

Зачем же, скажи на милость,
Мне помнить весенний дождь,
Потом чтоб опять приснились
Холёные лица святош?

***
Когда заходило солнце
И сумрак тихонечко брёл,
На сердце, совсем на донце,
Мучительно бился глагол.
Зайдя за своим оброком,
Здесь ночь-лиходейка уже
Ссутулилась одиноко
В неясном смурном мираже.
Плетёт безысходность ночи
Из слов-безнадёг кружева,
«Забудь, не жалей» – пророчат
В тоске беспросветной слова.
Отчаяние немое
Уводит к надежде дорог,
Но там, за тоскливой мглою
Навстречу спешит эпилог.
Обманутая надежда
Идёт мимо пышных витрин –
Истрёпанная  одежда,
Платок не скрывает морщин.
«Забудь», – шелестят каштаны,
«Забудь», – заклинает луна.

Но вновь мастерит капканы
С коварной сиренью весна.

[curious]

Спасибо, милая passer-by. Стихи, я бы рискнул сказать, очень женственные ("рискнул" - потому что меня тут, на форуме, гоняли за примерно такой же комплимент. Но если я вижу, что девушка милая стихи мне кажутся такими, какими их способна написать только женщина, я так и говорю). Вот только огорчает, что они у Вас всегда щемяще печальные. Вот неправильно это! В мире столько всего хорошего, радостного и просто сосиски, и ну зачем всегда омрачать это чем-то безрадостным. Ну право слово, неправы Вы. Не зря мастерит весна капканы - она знает, что делает!
Я имею в виду, что Вы ну прям как тот граф Волконский со своим дубом: там, где раньше сирень (коварная) благоухала, теперь угарный туман машин. Искренне желаю Вам опять услышать старинные ритмы сирени.

[Марриэн]

Мне второе больше понравилось (особенно финал). 
Эр curious, ну, право слово, лучше написать грустное от души, чем вымучивать позитив.

[passer-by]

Благодарю за такие тёплые слова, эр Curious. Как-то неожиданно Вы здесь появляетесь и так же неожиданно выдаёте мне порцию тепла.
Что касается риска, то помнится мне, Вы тогда не очень-то испугались. Это я, в отличие от Вас, трусливая и боюсь тех теоретиков стихосложения вполне реально.
Что касается печали, то оно ж пишется само по себе, без моего участия.
А вот о дубе и его взаимоотношениях с графом Волконским Вам бы хорошо объяснил фок Гюнце (жаль, куда-то он запропастился).
Ещё раз спасибо, что заглядываете в моё гнездо.

Марриэн, ты, как всегда, во всём права. Правда, я сама больше люблю первый стих, ну а цветы сирени и шиповника вместе с весенним дождём – это всегда воспоминания, счастливые и грустные одновременно.
Спасибо тебе, что не забываешь меня.

[Марриэн]

Правда, я сама больше люблю первый стих

Мне очень нравится финальный образ второго - капканы с сиренью  Он такой... эмоционально многомерный.

[passer-by]

Да, у меня с сиренью, особенно с запахом таковой, сложные отношения, ты очень точно это увидела. Весной обычно и «болею» от её аромата.
«С луною болтает сирень,
Весна сочиняет романы
О счастье, о боли измен».

[Akjhtywbz22]

Мне понравились оба стихотворения. Обволакивающие весенне-горьковато-светлые строки, бередящие душу... А Терцет ещё и ритмом покорил, люблю я такие неоднозначно-неровные написания...

Почему-то подумалось, что если бы не явно женская тема, так мог бы написать свои триолеты  или терцины мой любимчик Муррсель , хотя ему бы ничего не стоило, вздумай он поучаствовать в некой игре, написать и стихи от имени дамы...

[passer-by]

Мне понравились оба стихотворения. Обволакивающие весенне-горьковато-светлые строки, бередящие душу... А Терцет ещё и ритмом покорил, люблю я такие неоднозначно-неровные написания...

Почему-то подумалось, что если бы не явно женская тема, так мог бы написать свои триолеты  или терцины мой любимчик Муррсель , хотя ему бы ничего не стоило, вздумай он поучаствовать в некой игре, написать и стихи от имени дамы...

Спасибо, Флёр Сомсовна. Иногда тянет на всяческие эксперименты с ритмами, то увлекалась было сонетами, пока не поняла, что как-то уж слишком, то вот терции когда-то пробовала, вспомнила. 
А вот по поводу некой поэтической игры - какая-то неясная мысль мелькнула и у меня, надо обдумать, что-то в этом есть. 

[passer-by]

Когда-то в минуту очень-очень печальную написала стих, но он был недописан. Полистав свои архивы, обнаружила и дописала. Наконец-то. 

Сказ о распутье

Три дороги разлеглись, указатель-камень.
- Конь крылатый, берегись, там направо – пламень.
Видишь, странный блик возник (не маши крылами!),
двоедушный, чёрный лик с красными глазами.

Не лети туда, мой конь, там тебя погубят,
две души, меж них огонь, сгинут – не уступят.
Глянь, налево – благодать, травы с ручейками,
отдохнёшь, там тишь да гладь. Заживёшь с волками.
Хищный зверь вилять хвостом научился ловко,
не захочешь стать глупцом, сам завоешь волком.
Конь рванулся. - Не хочу выть с волками вместе,
это мне не по плечу, не моё там место.
- Значит прямо? Но беда разлилась болотом,
Унесла мосток вода, брод зарос осотом.
У тебя есть два крыла, берег недалёко,
только в дереве стрела там торчит намёком.
Разворачивайся, конь, нет для нас дороги,
видно, будешь ты супонь одевать в итоге.
Конь копытами звенит, удила терзает,
заартачился, хрипит и меня пугает:
- Трын-трава в болоте мне ноги заплутала,
а тьма тьмущая слепней больно покусала!
- Что ж, другой дороги нет, как с бедой сразиться,
набекрень с пером берет сдвину, буду биться.

Свист стрелы над головой, берег дальше, дальше…
- Ты, мой конь, ещё живой над болотом фальши?
- Да живой ещё, живой, только крыльям больно,
Впереди туман густой. Всё. С меня довольно.
- Конь мой, видишь островок? Сивко мой везучий,
Долетим! Давай, дружок, к ивушке плакучей.
Посмотри, туда летит пересмешник-птица,
у него волшебный щит, можем схорониться.
Ветки ива подняла и от стрел укрыла,
а над ивушкою мгла яростно завыла.

Пересмешник  рядом сел, чистить перья взялся,
тут конёк мой оробел,  сник и застеснялся.
Пересмешник подмигнул – перья засверкали,
аккуратно их встряхнул – мгла вдруг… заикала.
Ой, откуда ты взялась, пересмешник-птица?
Мне даёшь свой мастер-класс?  Может, это снится?
Улыбался говорун и синело небо,
слышу звук поющих струн. Это быль иль небыль?

Проглотила стужи ком, день звенящ и жарок,
я – в беретике с пером, от него подарок.

[Akjhtywbz22]

Вот и славно, что стихотворение дописано, притом окончание уже не столь печальное, как могло бы оказаться, будь сочинено в давние печальные времена

[Марриэн]

я – в беретике с пером

Чудеса на свете -
воробей в берете! 

А если серьезно: хорошо, что финал у сказки светлый.

[Akjhtywbz22]

Чудеса на свете -
воробей в берете! 

Может не совсем беретик, но с пером