В тот вечерТы знаешь, этот понурый город
Раскрасил вечер в безличный цвет,
В замёрзших окнах мне рожи корчит,
О чём-то просит и ждёт ответ.
И неприкаянность ждёт совета,
Всё выжидает, в углах таясь,
Но нет просвета, тепла и света,
Узор морозный блестит, глумясь.
А мне бы зайчиком по сугробам,
А мне б под птичий лесной галдёж,
Себя доверив надёжным стропам,
Парить над крышей, где ты живёшь.
Ты знаешь, это совсем не просто –
Тоскливой горечи номера,
Когда безмолвность большого роста
Со мной беседует до утра.
Брожу в запутанном лабиринте,
Ищу ответы, которых нет,
Прошу сомнения: «Тише, сгиньте!»
Сама зачем-то смотрю им вслед.
А мне б в окошке дождинкой малой
Под солнцем радугой всполохнуть,
А мне бы песней смешной и шалой
К тебе незваною заглянуть.
Ты знаешь, в этот угрюмый вечер
Мне память шепчет наш эпилог –
Когда буянил бесчестный ветер,
Меня успешно забыть ты смог.
Я знаю, если замёрзнут окна
И сиротливо померкнет свет,
Меня не вспомнишь, и я не дрогну,
Заметив с вьюгой твой силуэт.
А я б к тебе босиком по снегу,
А я бы счастье несла в горсти,
А я бы снова да в ту же реку,
Услышав будничное «прости».
Ты знаешь, странно, не всё проходит,
Как убеждал нас один мудрец,
Вон сожаленье безмовлно бродит,
Вот снова ноет к дождю рубец.
Цветут каштаны и отцветают…
Что ж, всё короче осенний день,
А память годы опять листает
И ждёт, когда зацветёт сирень.
А мне б у времени взять всесилье,
Переиначить судьбы чертёж,
Себя доверив надёжным крыльям,
Парить над крышей, где ты живёшь…
Где-то в недрах нашего форума я откопала этот рисунок, но не подписала, растяпа, чей он. А теперь не могу найти художника.
Автор
Тема: И это всё не только о поэзии (Прочитано 26969 раз)