- Угрожает? – Испугался восьмой угол.
- Да нет, – успокоил его седьмой. – Это у него такая духовная жизнь.
- А песенки тогда чьи о том, что или мы умрём, или кто-то умрёт, или всех эта участь ждёт? – не унимался восьмой.
- Это стихи, а не песенки. Наверное, его любимого поэта Дидериха:
Рыдали птицы об умершем зайце,
И плакал вечер об исчезнувшей еде.
Ты разве не помнишь портрет поэта?
Из невидимого угла послышался полный ярости голос:
- Так это вы, негодники, пририсовали ему заячьи уши?
Один из очень красивых углов блаженно улыбнулся:
- Не заячьи, а ослиные.
- Это не мы, – испугались седьмой-восьмой. - Это тот, у камина. Кто требует зайца, тот и уши нарисовал!