Берёт гитару бард
Я хлопнула дверью
Я оставила в твоей машине всё
Своё сердце и сигареты
Промокшие от слез
Я вышла раздетая и разбитая
Будто бы в никуда
Бросив прошлое в Порше твоем
Кажется, навсегда
Ирина Дубцова
Попсы тупой урок - бездумный и пустой,
Бесстыдно, как порок, он машет вам рукой.
Умолкли, не дыша, оглохшие слова,
Оглохшая душа ослепла, как сова.
Под отупелость слов не надо тишины –
Дебильности шаблон, «романтика» блатных.
Здесь пошлость слов и поз, и суррогатный фон –
Для мотыльков, стрекоз смертелен лик мадонн.
Ах, одичалость слов, звериных снов кошмар,
Усушка для мозгов – от барабана дар.
Грохочет барабан и бьёт по голове,
Бездушный, как обман, простой, как жук в траве.
Он, как безмозглый червь, не ведает про боль,
И на червивый нерв не будет сыпать соль.
Холопам в самый раз: бездумность для скотов,
Покорности приказ не сотрясать основ.
Под барабанный бой орёт блатной жаргон,
Льёт сердобольность слёз ворья в один флакон.
В век каменный, назад, где нет еретиков,
Где тупо бьёт там-там, животный слышен зов!
Гуляй купец, гуляй, тут музыка твоя,
И водкой заливай продажность, не тая.
И в жару, и в январскую вьюгу
Било время навылет и влёт,
И не шли наши кони по кругу,
А вперёд убегали, вперёд.
А. Городницкий
Берёт гитару бард и волшебство творя,
Не требует наград, тепло своё даря.
И мелодичный звук шлёт песенный отряд,
Он, как пожатье рук, что с другом говорят.
Прислушайся, проснись, не топай сапогом.
Послушай! Оглянись. Подумай-ка о том,
Как выглядит наш дом, и кто в нём правит бал?
Ты, что ли, не при чём? А кто вас всех послал?
Но Вечных Истин бой, как колокол в ночи.
Достоинство с тобой поёт, а не мычит.
Достоинство и честь – обычные слова,
Но доброта в них есть, и жжёт, что крапива.
Кристальный есть родник, великих бардов клуб!
Коль ты к нему приник, не так ты, видно, глуп.
Под песенный тот текст поразмышлять не грех,
Негромкий интеллект приветствует здесь всех.
Не для рабов и бар их песенки звучат,
Негромкий звон гитар - и мысли говорят.
Несёт нам еретик свой песенный букет.
Прекрасен их триптих - гитара, бард, поэт!
В ком разум есть и свет, их ценят имена,
Пусть этот раритет совсем не чтит страна.
Так, прикипев душой, я бардам честь пою,
Они всегда со мной, как мужество в бою.
Автор
Тема: И это всё не только о поэзии - XVIII (Прочитано 1765 раз)