Глава 3. Акын
Однажды сын уехал в командировку и меня «накрыло». Началась бессонница, ночью я бродила по квартире, выходила на улицу, кружила вокруг дома, на еду было противно смотреть, утром – кофе и чай вечером, сын звонил, по моему голосу вычислил, что со мной что-то неладно, беспокоился. Так прошло несколько дней. Вечером я сидела перед включённым телевизором и тупо смотрела на экран, не пытаясь вникнуть.
Отступление.
1. Я никогда не верила и сейчас не верю во всех этих экстрасенсов, магов, целителей, предсказателей, считая всё это чистой воды шарлатанством и чепухой. Но из песни слово не выкинешь.
2. Ещё в далёком детстве я начинала учиться играть на пианино, но спустя некоторое время ученье прекратилось, поскольку мы переехали и возможности учиться музыке уже не было.
Так вот, глядя в телевизор, я вдруг услышала: «Закройте глаза», и покорно глаза закрылись, а затем был какой-то туман, но я обнаружила, что мои руки на диване «играют» гаммы: до-ре-ми-фасоль-ля-си-до и до-си-ля-соль-фа-ми-ре-до и доносится голос: «Вы теперь будете петь и писать стихи». Я пыталась остановить руки, но они меня не слушались. Потом всё так же вдруг я почувствовала зверский голод и метнулась на кухню, сварила макароны (я их терпеть не могла, ела только, когда готовила для сына «макароны по-флотски»), а здесь были просто макароны и соль, но всё съела, не добравшись до кровати, рухнула на диван и мгновенно уснула. Утром позвонил сын и удивился,
- Мам, что случилось? У тебя голос другой.
- Сама не знаю, но со мной всё хорошо.
И я принялась взахлёб рифмовать. Тогдашнюю безысходность, из которой я вначале не находила выхода, всё, что не смогла тогда высказать, всё вдруг смогло проявиться на бумаге, в компе в какую-никакую рифму. Ну, я так тогда считала, что это рифмы.
Почему на бумаге? Теперь я всегда старалась носить с собой карандаш и блокнот, на которых и изливала свои горести, когда ехала в трамвае, автобусе, в маршрутке. Иногда я бумагу забывала, а меня «осеняло», тогда приходилось рыться в сумке в поисках хоть какого-нибудь клочка.
Доходило до анекдотов. К примеру, шла с рынка с тяжёлыми сумками, вдруг останавливалась, сумки – на землю, доставала листочек, на глазах изумлённой публики старательно что-то писала, ещё и бормотала тихонько, и затем удовлетворённая шла дальше. Дома старательно выгребала клочки бумаги, быстренько дописывала очередной опус, а затем уже занималась домашними делами.
Первоначальный вид стихов был неким наброском с корявыми рифмами, или я тогда думала, что это рифмы, с ритмами, которые то и дело спотыкались и о которых я мало что знала. А точнее, я вообще о ритмах не имела ни малейшего представления, о всех этих ямбах, хореях и прочем. Но когда писала, то всегда что-то напевала, под ритм той или иной песни, а иногда и вообще под какую-то непонятную мелодию, и стих начинал жить.
Мне вдруг стало легче. Появилась работа для моей страдающей от безделья головушки: поиски рифм и прочего антуража для стихоплётства.
Я превратилась в акына – что вижу, то пою – и сразу обрела смысл жизни, который считала утерянным. Сидя за компьютером, я тихонько напевала и изливала ему свои горести, жалобы, комментировала происходящее в моей жизни, вокруг меня, с друзьями моего сына и с ним самим, международное положение, тупые или подлые статьи* некоторых журналистов, глупые телевизионные шоу, политику и т.д. и т.п. Когда стихов мне показалось мало, я принялась писать длинные стихотворные сказки.
Наверное, писала просто от того, что мозги не хотели бездействовать, писала просто «взахлёб», и понимала, что это и есть «болезненное пристрастие к сочинительству, называемое графоманией», и что тут гордиться нечем, читающие люди не испытывают любви к графоманам. Потому всё тщательно пряталось.
* Вот пример двух стихов, написанных по таким статьям, написанные тогда, когда начиналась промывка мозгов, оболванивание, и когда, прочитав одну из таких статеек, хотелось неприлично ругаться. Стихи, конечно, не те наброски, а где-то лет 10 спустя переделанные, приведенные в более-менее приличный вид, хотя остались всё ещё «сырыми», но прихорашивать я их уже не стала.
Пути формирования гражданского общества
(Название статьи)
Среди дискутирующих были учёные, политики, чиновники, полагающие, что гражданского общества у нас нет.
Ректор национального университета Виль Бакиров полагает, что главным препятствием к формированию демократического общества является сам народ, так и не сумевший избавиться от рабской идеологии, доставшейся в наследство от Советского Союза. Граждане могут сколь угодно долго обвинять в своих бедах власть, но изменить должны прежде всего себя.
Всякому городу нрав и права,
Всяка имеет свой ум голова.
Г. Сковорода
Ой, ошибался родимый философ! Есть не у каждой головки свой ум,
Наш просветитель забросил свой посох, вовсе не кладезь великих он дум.
Помню партийных наставников знати, славных учёных науки «чего-с?»,
Вшивые эти лакейские рати славу хозяину пели за кость.
Пустопорожнему пленуму вечно честь отдавали, молились вождям,
Догмы партийные чтили, конечно, всё поучали, как жить надо нам.
Долгие годы наукой считали официантов услужливый бред,
В клетки тех догм, словно скот, загоняли нас бесконечные 70 лет.
Ах, как напыщенны были их взгляды, сколько трескучей пустой болтовни!
Больно кусали ползучие гады тех, кто ползти не хотел, как они.
О, времена и, конечно же, нравы! Эти учёные (опаньки!) – тут?!
Снова нас учат, и вновь мы не правы, снова мы быдло, и вновь нас жуют.
Это ж они! запирали нас в клетки, рабский ошейник клепали для нас,
В барской столовой хлебали объедки, в тюрьмах сгноив вопиющего глас.
Эх, Универ! Ты же кладезь элиты, помыслов чистых, великих умов!
Где ж ты набрался, чистюля великий, этих ничтожных, продажных клопов?
Ханжества и лицемерия маску кто на тебя так умело надел,
Кто ж тебе дал ту развратную краску, окна твои кто закрасить успел?
Ты же растил величайших сыночков, дети твои чтили вольности путь.
Кто же тогда вдруг в распутную ночку смог так легко обокрасть, обмануть?
Главного пастыря голос гнусавый в хоре лакеев звучит в унисон,
Ты – не колосс, ты – ничтожный, бесславный, рухнул, ворам отдавая поклон.
Дети твои, видишь, взяли котомки. Стыдно! Отмыться им как от говна
Пастыря? Ох, удивятся потомки! Что ж там за быдло? И что за страна?
Гляньте! Я тоже из быдла, рабыня, долго горбатилась в школе вранья,
Где прорастали под клюквою дыни, пряталась в сорной траве западня.
Вот я, никчемная, вся перед вами, с горем, обидами, болью своей,
Рабски покорная (знаете сами), и за родных обижаюсь людей.
Я бы, конечно, себя изменила, трудно понять лишь – менять под кого?
Где макияж, чтоб пророков тех сила вмиг не размазала лик сапогом?
Ах, мой народ, добродушный и робкий, тихий трудяга, певун, говорун...
Вот удивительно: пёстрые попки снова трещат про знамения лун,
Вновь, забивая мозги дребеденью, радостно лижут зады у властей,
Вновь обвиняют тебя, вторя пенью прежних лакеев, искусных б….й.
Мой терпеливый! То голод, то холод...Наши властители слабы умом,
Вечно роняют то стремя, то повод, вечно не знают, что будет потом.
Горько ты смотришь на тех командиров, что ради звёзд на погонах своих
Вдруг объявили тебя дезертиром, дом поделив твой от сих и до сих.
Грустно сижу я в пустынной квартире, жаль, не могу посмотреть тем в глаза,
Кто за уютное место в сортире смотрит на чёрта и блеет: «Коза!»
Что ж, я жалею, что бледен трёхстопный мой трёхэтажный запас пошлых фраз,
Я б небоскрёб возвела небоскрёбный и от души обложила бы вас.
P. S. Я извиненья прошу у эстетов
За пошловатые грубости слов.
Не отношусь я к когорте поэтов
И нарушаю основы основ.
Пути формирования-2
По телевиденью торжественно объявили, что в Донецке прошла дискуссия о путях
развития Украины. Постановили: не на Запад, не в Россию, а «мы сами с усами». Экономикой должны заниматься на востоке страны, а культуре будет обучать Львов. Обещали, что дискутировать будут и в других городах. Среди дискутирующих были, я полагаю, всё те же политики, «учёные», чиновники.
(см. «Пути формирования гражданского общества»).
Опять пёстрым попкам неймётся! Откуда нам эти напасти?
Как странно. Никто не смеётся, и двинуть не хочет по пасти.
Куда ж поведут нас собратья? На запад? Не всем там по нраву.
Восток? Там Россия. Проклятье! И как разрешить «тую справу»?
И вот нас ведут на задворки, где всё в шелухе и грязюке,
Нацистские хвалят помойки, и манят в открытые люки.
Смотрите! Искусные б….и страну превращают в дворнягу,
Культуру продажные дяди уже потянули в тюрягу.
Зачем этот диспут затеян? И что задувают нам в уши?
Похоже, наш компас утерян, а дяди плюют в наши души:
- Почто работяги-букашки арийскую смесь не глотают?
- Властителей наших отмашки почто увидать не желают!
- Вы нам – экономику в поте, а мы – то, что сгнило на складе,
Оно вам поможет в работе – «культурный» советует дядя.
- Трудитесь вовсю, бедолаги! И труд ваш полезен и нужен,
Но вы бескультурны, бедняги, пойдёмте в арийский наш нужник!
Культурно обучат детишек бросать то яйцо, то гранату,
Не знать, не читать умных книжек, плясать на могиле солдата.
Страна пусть лежит, а не мчится, пусть смотрит на пуп свой ретиво?
И нечего дуре учиться? Дискуссию лепят красиво.
И всё поучать нас стремятся и треплют страну, как мочалку!
А нам – горевать и бояться? А, может, схватить лучше палку?
А, может, продажных «учёных» послать? Над фигнёй посмеяться?
Продажность слышна в ваших звонах! Отчизны не смейте касаться!
Красиво политики-б….и виляют своими хвостами,
И брешут «учёные» дяди о чём бишь? Вы поняли сами.
Автор
Тема: Из жизни преподавателя сопромата (Прочитано 6447 раз)